骂我模仿者？反手高中状元！

一个叫周语词的女孩，据说气质空灵，不食人间烟火，一年前出国深造音乐去了。

‌‍⁡⁤我研究了周语词所有的社交账号照片，模仿她抿嘴笑的弧度，

学习她穿棉布长裙走路时微微摇曳的姿态，

甚至强迫自己爱上她喜欢的那些晦涩难懂的后摇音乐。我知道，我像个卑劣的窃贼，

准备偷窃一段不属于我的人生。但贫穷早已磨掉了我所有的自尊，

我妈的呼吸机声音就是我唯一的冲锋号。机会来得很快。傅靳言和他那帮朋友从酒吧出来，

吵吵嚷嚷地商量着要去哪里续摊。他落在最后，靠在价值不菲的跑车上点烟，

火光映亮他棱角分明的侧脸，带着一种漫不经心的倨傲。我掐准时机，

抱着一摞从旧书摊淘来的、周语词同款诗集，假装匆忙从他身边跑过，

然后“不小心”被积水滑倒。书散落一地，我摔得很狼狈，

雨水混着泥泞溅在我洗得发白的裙摆上。我抬起头，努力挤出周语词那种我练习了无数次，

带着点茫然和无辜的眼神，望向他。傅靳言夹着烟的手顿了顿，视线在我脸上停留了几秒。

那眼神很深，带着审视，我当时只以为是被我模仿的相似度所吸引，后来才知道，

那或许从一开始，就是看跳梁小丑的玩味。他没说话，旁边的狐朋狗友已经吹起了口哨。

“哟，靳言，这哪儿来的小可怜，跟你那小青梅一个调调啊？”“别说，

这摔跤的姿势都挺像演偶像剧的。”哄笑声中，我脸颊发烫，但心里却诡异地松了口气。

像就好，像就有机会。傅靳言弯腰，捡起一本沾了泥水的诗集，递给我，

声音听不出情绪：“没事吧？”我摇摇头，接过书，声音细若蚊蚋：“谢谢。”他没再多问，

从钱夹里随手抽出一叠钞票，塞进我手里，动作熟练得像是对待每一个前来乞讨的人。

“拿着，去买件干净衣服。”那叠钱很厚，厚到足够支付我妈好几天的ICU费用。

我捏着那叠滚烫的纸币，指甲几乎掐进肉里，屈辱和庆幸交织，几乎让我窒息。

但我没有拒绝。‌‍⁡⁤我知道，戏，必须演下...